Las manos de mi madre

Las manos de mi madre
parecen pajaros en el aire
historias de cocina
entre sus alas heridas
de hambre.

Las manos de mi madre
saben que ocurre
por las mañanas
cuando amasa la vida
hornos de barro
pan de esperanza.

Las manos de mi madre
llegan al patio desde temprano
todo se vuelve fiesta
cuando ellas vuelan
junto a otros pajaros
junto a los pajaros
que aman la vida
y la construyen con los trabajos
arde la leña, harina y barro
lo cotidiano
se vuelve magico.

Las manos de mi madre
me representan un cielo abierto
y un recuerdo añorado
trapos calientes en los inviernos

Isso que ela tá pendurando no varal é massa para fazer macarrão em casa...

Ellas se brindan calidas
nobles, sinceras, limpias de todo
¿como seran las manos
del que las mueve
gracias al odio?


Mercedes Sosa

Encontrar as palavras certas

Estou cursando a faculdade de Letras, quase domino um novo idioma, porém, como é difícil comunicar-me. Escrever, é fácil, ser lido, do mesmo modo também é. Mas, na comunicação individual, onde reina o sentimento, minhas palavras são parcas, eu não consigo me expressar.

Nasci com o dom da escrita, eu sei. Sempre foi tão fácil organizar as palavras, quanto pensar, ou respirar. Sempre foi tão perfeito ler, entender e simplesmente amar o lido. Porém, diante do amor, as palavras são insuficientes, os idiomas não valem para nada, eu fico muda.

Escrevi uma carta de amor, mas, por ser de amor, ainda tenho minhas dúvidas se disse tudo o que deveria dizer. Ou se escrevi demais, ou se não falei o essencial.
Para falar dos sentimentos nunca fui boa.

Diante de minha mãe morta, não consegui dizer-lhe que a amava.
Diante do amado, nenhuma palavra jamais saiu. Eu só sabia escrever, cometer torpezas, falar com os gestos, fugir como uma condenada, de um sentimento que me arrebatava.

Eu tenho consciência de que esta vida é curta, e perco meus dias por nada dizer. Perco minhas horas por estar aqui, em minha auto suficiência de escritora, em apenas escrever o contrário do que sinto. Se estou tão viva, citarei a morte, se estou tão feliz, citarei a melancolia.

E, de metáforas tortas, vou fazendo, além da escrita, minha vida.

La perla del Pacífico

Uma saudade, A melancolia
O espectro de sombra, O amigo soturno
no mar deixado para sempre.
Para lá jamais regressado.

O silêncio, A agonia
te entendo tanto
A luz solar de uma cidade antiga
tão linda, está tão longe
de mim.

Guayaquil Ecuador

Um Sol guardado por dentro,
Um mar sangrando no escuro,
A saudade de sentir a calçada,
Pois a muito o som de tudo me deixou longe.
A voz da espanhola me chamou e me encantou de saudade.
De um lugar que jamais conheci.
Ele estava no canto do mundo, escondido de tantas palavras.
Ellen Augusta

Chiquitita

 Chiquitita dime porque
 tu dolor hoy te encadena
 que en tus ojos hay una sombra de gran pena
 no quisiera verte así aunque quieras disimularlo
 si es que tan triste estas para que quieres callarlo
 chiquitita dímelo tú en mi hombro aquí llorando
 Cuenta conmigo ya para asi seguir hablando
 tan segura te conocí y Ahora tu a la quebrada
 Déjamela llevar yo la quiero ver curada
 chiquitita sabes muy bien que las penas vienen y van y desaparecen
 otra ves vas a bailar y serás feliz como flores que florecen
 Chiquitita no hay que llorar
 las estrellas brillan por ti haya en lo alto
 quiero verte sonreír
 para compartir tu alegría chiquitita
 otra vez quiero compartir tu alegría chiquitita
 Chiquitita dime porque
 tu dolor hoy te encadena
 en tus ojos hay una sombra de gran pena
 no quisiera verte así aunque quieras disimularlo
 si es que tan triste estas para quieres callarlo
 chiquitita sabes muy bien que las penas vienen y van y desaparecen
 otra ves vas a bailar y serás feliz como flores que florecen
 chiquita no hay que llorar las estrellas brillan por ti haya en lo alto
 quiero verte sonreír para compartir tu alegría chiquitita
 otra vez quiero compartir tu alegría chiquitita
 otra vez quiero compartir tu alegría chiquitita.